Desordonnee

Toute choses égales par ailleurs, te voilà donc valide. Ouais,   J’y crois dur comme fer. Je pense, donc je suis. J’ai des poils sur les jambes donc je m’épile. Mon père est mort, donc je pleure. C’est la St Sylvestre, donc je bois. Les sionistes sont des affreux colons, les terroristes ne peuvent pas faire autrement. Amen.  Tout est logique, tout est sain. Nous vivons dans un monde où chaque théorème trouve une immédiate application, le meilleur des mondes où cogito, condamno, blogo et hop. Passez-moi une Camel pour ma main droite et un alcool blanc pour la gauche, allumez NCIS, un petit concerto de Grieg pour faire genre, et écoutez cette douce et harmonieuse note de l’univers qui tourne gentiment sur son orbite.
Mais comme le savent si bien la Paramount, et l'Inspecteur Derrick, il y a un M. Hyde caché derrière la tronche de tout ravi de la crèche, la face cachée de l’obscur de la force etcetc de l’autre côté du miroir. L’esprit  caché derrière n’a jamais entendu parler de cire orientale, de douleur absurde et éternelle, de Theodor Herzl après Dreyfus, il n’a jamais suivi un cercueil de bébé jusqu'à son trou dans la terre.  Il suffit de tourner le miroir sur le côté pour voir la face se distordre sur la ligne terminatrice. De l’autre côté, l’univers a la logique d’un môme en jogging Nike, avec les tripes et les cadeaux qu’on lui a offerts pour Noëls répandus sur deux kilomètres derrière lui,  sur l’autoroute. Ça, c’est la logique de la paranoïa, avec des valises, voire des humains piégés dans des autobus, des cancers qui tombent sur la gueule d’une femme de trente-cinq ans qui continue de sourire parce que les enfants la regardent. Cette logique-là se tord la queue. Personne ne regarde de ce côté là, les mains vissées sur la Camel et la tequila.  Baisse un peu Grieg, à propos; on ne s'entend plus s'écouter. On ne s’y intéresse que lorsqu’on se fait prendre en stop par un chauffard bourré qui dit qu’il veut en finir; on s’y intéresse quand on dit « ciao » à sa fille adolescente, à la sortie du collège et qu’on la retrouve muette et livide, à la sortie de la morgue. On commence à baisser la tête de ce côté-là quand on entend un homme dire à sa femme qu’elle va se prendre une raclée, une autre, qu’elle l’a bien cherchée, celle-là. On commence à regarder de ce côté-là quand un type décide de sauter par la fenêtre, celle au-dessus de la tienne, et que tu te demandes ce qui peut faire un boucan pareil, ou bien lorsque tu connaissais et aimais bien ce type massacré par les flics, mais que, merde, tu connais un des flics aussi.  On s'y intéresse, un moment.  On commence à éviter d’ouvrir trop vite sa gueule quand on a compris que toutes les choses ne sont pas égales par ailleurs, que rien ne se valide, ni ne se condamne avec des mots, toujours tellement plus audacieux que nos actes.

(Et sinon Bonne Année !)