Desordonnee

Il revient. Chaque fois que sa note de portable grimpe, qu'elle rentre plus tard, chaque fois que ses corsages…Elle sait qu’il ne s’en rend même pas compte. Il doit très sincèrement penser qu’il l’aime encore, finalement.
Une sorte de lion qui grogne quand c’est un autre qui grimpe sur la lionne.
Chaque fois  qu’elle va l’oublier, il se rappelle à son souvenir qui lui est, pourtant, totalement garanti.
Tant qu’elle ne dort pas, en serrant ses poings, tentative vaine de broyer des mots qu’il a dits, il se tient à distance. Dès  qu’elle dort plus loin, il lui retient la main.
C’est donc avoir, garder, qui tant vous intéresse ? Si je te dis que je t’aime, tu joueras au garçon de l’air, pétri de peurs et de questions. Et si je te dis merde, tu feras ton Valmont ce n’est pas ma faute, et je suis désolé…Je ne voulais pas te blesser. Incapable de te regarder en pleine face, tellement plus gratifiant, plus confortable, de se regarder blesser, de se fantasmer blessant, incapable de réaliser que tu voulais garder le désir, mais que tu ne voulais pas te mouiller.

Je ne dois pas te regarder alors? Il ne faut pas que je te veuille? C’est donc ça que tu veux, nous séparer, me tenir en sommeil, me mortifier?
Tu élèves la mort au rang de maître, c’est beau, ça, c’est grand. Ho, ça, c'est certain, c'est moi qui me tais, mais c'est toi le non-vivant.
Pauvre, oh pauvre Dom Juan. Pour un peu, j’aurais de la peine. Mais maintenant, j’ai plus de place, j'ai plus le temps, j’ai plus de mots comme on n’a plus soif. Je suis un peu comme altérée. Dis-moi, raconte. Tu veux que je fasse l’évanescente, que je continue de promettre, peut-être que je mendie? Et surtout, surtout, que je me dérobe aussitôt entrevue ?
C’est donc la fuite, mon seul attrait ?
C’est ce siècle, c’est ce siècle. Tout ce monde qui veut de l’émotion, en tapant du poing sur la table, et qui n’en paiera jamais le prix.
Iras-tu jusqu’à me foutre dehors pour continuer à me mettre sur la cime, à me dessiner une auréole au-dessus du front , m’imaginer sainte et martyre, toute dévouée, ne m’occupant que de ta peine, pour te gonfler la libido ? Dis-moi, parce que ça m’intéresse un peu, je crois.
Qu’est ce qu’il faudra donc que je ne fasse pas, encore ?

Il revient chaque fois qu’elle est prête à partir.  Il dit  qu’il ne peut pas  l’oublier. Le pire, c’est  qu’il est sincère. C’est la peur de perdre sa propre image dans ses pensées qui lui fait croire à son hypermnésie. C’est juste la peur d’être oublié.
Il faut les rendre jaloux disait-elle.  Elle, n’a rien calculé.  Manœuvrer l’exaspère. Le jeu lui donne envie de perdre. Elle est un peu comme égarée.
Et il dit ce qu'elle rêvait d'entendre, et qu'elle n'attendait plus juste parce qu’un autre pourrait toucher à son c..

C’est le désir, mais le désir de l'autre qui me confère tant de valeur soudain. Que ferons-nous d’un lion jaloux qui pose sa patte sur la proie parce qu’elle est convoitée par les hyènes, alors qu’il n’a pas vraiment faim ?  Je veux la pluie, moi, et je veux qu’on se mouille. Pourtant, oui, la tentation est immense, mais la cicatrice tout autant.

Regarde-moi, sors un peu de ta jungle, et dis-moi qu'en ferons-nous ?