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Ca ressemble à une comptine.
Le cercle de famille rétréci à grands cris, rétréci à ma seule descendance. C'est peu pour faire une ronde, et moi je tourne en rond.
Il me faudrait admettre pourtant, la chance encore ...? le ridicule d'une si vieille orpheline, le banal d'une encore jeune séparée, le quelconque d'une utérine avortée, le falot de l'éloignement amical, stupéfaite portant d'être vidée de tout ce qui doit faire substance.
Les pas autour du marbre ne me rappellent rien.
Mon sommeil plus léger qu'une idiote hypothèse,
des certitudes collantes aux doigts, secoués, dont on ne se débarrasse pas,
des espoirs à chaque fin de cauchemar, en coda.
Chaque fois que je me surprends à vouloir, je me constate un haussement d'épaule, comme un gosse qu'on sort du jeu, qui joue à ça n'a pas d'importance, je m'en fous, rompue au rebattu de mon absence sur tant de photos,
même celles où je pose.
Il ne reste pas grand-chose quand il ne reste que la fierté.